门里的房间并不大，到处堆满了一捆捆一摞摞的稿纸，山一样重重叠叠。山一样的环绕之中，闪现一盏台灯。灯下一个脊背弯驼的老头。
“请问……”
老头转过身来，看着WR。
“请问，o家搬到哪儿去了？”
老头摇摇头：“对不起，我不大清楚。”
“这一带不是都要折迁了吗？这儿的人都要迁到哪儿去，您不知道吗？”
“不知道，我昨天才回来。”
“您呢？您的家要迁到哪儿去呢？”
“呵，我哪儿也不去。不写完我的书，我哪儿也不去。”
“那……”
老头已经回过身去继续写他的书了。
“对不起，打扰了。”WR退步出来。
退步出来的过程碰倒了一座纸山，稿纸散落一地。WR慌忙去捡时，看见了纸上奇怪的文字……呵，这写的是什么呀？这是哪国的文字？这是哪一个世界的文字？门外来风把地上的稿纸chuī打，chuī得在地上跑，chuī得在空中飘。随手接住一张，再看，仍然没有一个认识的字，而且可以肯定：这不是文字，这只是任意地走笔、毫无规律的线条，随心所欲的涂画。WR呆楞在那儿，想起女导演N曾经对他说起过这样一个老头……
这时一个老太太进来了，惊慌地看着WR。
“哦，您别怕，”WR赶紧解释，“我是来找人，我只是来问问O家搬到哪儿去了。您知道吗，O家搬到哪儿去了？”
老太太捉住WR的手腕，拉着他走到旁边的屋里，低声说：“请你别告诉他，好吗？什么也别告诉他。”
“您指什么？”
老太太指指WR手里的稿纸，又指指隔壁：“随便他写什么吧，随便他怎么写去吧，别告诉他真象，行吗？因为……因为要是告诉了他，他倒活不成了。”
WR望着屋顶屏息细听：走笔声、掀纸声一刻不断，墙那边正是“文思如涌”。
“就让他这么写下去？”
“嘘——小声点儿。反正他也活不久了。这不碍谁的事。
有我陪着他，有纸和笔陪着他，他就足够了。”
“他要写什么？”
“一部真正的童话。”
“他不是早晚也要拿去发表的吗？那时还不是要揭穿吗？”
“不，不会。他永远也写不完的。死之前，看样子他不会停F来。这样，他就永远都在那些快乐的童话里了。”
“就让地，死也不明真象？”
“这也是一个悖论。”
“修论？”
“两难。”
“噢？”
“是对他隐瞒真象，以使他快乐地活着呢？还是对他说出真象，而让他痛苦地去死？”
WR告辞那老太太，走出曾经美丽的那座房子时，已是繁星满天。这让我想起在童年，也是在这样浩渺的星空下，我们曾一路同行，朝世界透露了危险和疑问的那个方向，张望未来。那时我们都还幼小，前途莫测。现在也是一样，前途莫测。我写下了WR，或者我创造了他，或者他走进和走在我的一种思绪里，但是在这样的季节，在生命的很多种悖论面前，我仍不清楚他以后的路途。他只好就在这写作之夜将尽时消失，或者隐遁，或者在我的希望里重新起程——无论队哪儿起程都是一样，去走以后的（并非比以前更为简单的）路……但那是我还不能知道的事。现在还不能知道。
235
与此同时母亲又到南方。WR或者Z的母亲，或者并不限于他们的母亲，在我的希望里终于回到南方。
七十岁也并不晚，八十岁也埋没不了她的梦想。这样母亲必然与她并不爱的那个男人离了婚，去南方，去迎接她一向所爱的那个人的骨灰，并在月色或细雨中，把爱人的骨灰葬在那老宅院里，葬在芭蕉树下，葬在她自己也将走尽人生的地方。
我在第七章写过：所有可敬可爱的女人，她们应该来自南方又回到南方，她们由那块魅人的水土生成又化入那块水土的神秘……我在第七章里写过：我大约难免要在这本书中，用我的纸和笔，把那些美丽的可敬可爱的女人最终都送得远远的，送回她们的南方。现在这一心愿已经完成。
236
画家Z呢？O死后，再也没有见到Z。谁也不知道他去了哪儿。
如果在北方，苍穹如盖阔野连天的一处地方，碎石遍布，所有的石头上都画着白色的羽毛，我想那就是Z唯一的踪迹。
暗红色的石头，小如斗，大如屋，形态嵯峨，散布数里。石头上，白色的羽毛寂静、飘展、优雅、傲慢、动dàng……千姿百态。若从高空（比如飞机上）俯看，huáng色的土地上，暗红色的石头就像凝结的血，根根雪白的羽毛清晰可辨，仿佛很久以前有一只大鸟在这天空中被击中，挣扎着、哀叫着、扑打着翅膀依然飞翔数里，羽毛纷纷飘落在地上……
我猜想那必是Z之所为，Z曾经到过那儿。
但是没有人见到过他。
或者没有人知道，Z画下那些羽毛之后又去了哪儿。
237
那么，我又在哪儿呢？
如今我常常还能听见F医生对我说：是差别推动了欲望，是欲望不息地去寻找平等，这样上帝就造就了一个永动的轮回，或者，这永动的轮回就使“我”诞生。
我就在这样的消息里。
不不，我梦中的F医生会纠正我：并不是“我”就在这样的消息里，而是，这样的消息就是“我”。
一九九五年五月十八日完稿
六月二十六日修改完成
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