而俄国人显然也看出来了，“你在生气，牛仔。”
“是，”Solo终于承认。“但我不会让愤怒毁了自己。把枪放回去。”
Napoleon Solo不知道自己是否正在扮演Oleg的角色：一条缰绳，一只发出指令的手，一个让这个金发男人在失控的时候冷静下来的声音。Illya能轻易地将他掀翻在地，扼住喉咙——但前提是，Solo其实并不太介意他这么做。这个黑发男人擅长怀柔，绥靖，甜言蜜语，糖衣炮弹，但除去这层好好先生的皮囊，他清楚自己该做什么，他永远掌握主动权。就像在柏林的那个夜晚一样，枪握在他手里。Napoleon Solo是个戴着丝绒手套的铁腕。
而Illya，尽管犹豫着，最后还是从夹克里抽出了手。俄国人拧开桌上幸存的那瓶白兰地，给自己倒了半杯。“就为了一个女人，哈？”他喝完，将杯底砸回桌上。
“我必须说，我想问你这个问题很久了，Peril，”Solo说。“你似乎总是想干涉我的私生活。”故意的停顿。“为什么？”
美国人的注视坦率得近乎露骨，Illya Kuryakin忽然觉得自己仿佛什么衣服都没穿。
“别自作多情了，牛仔。”他说。“我对你的私生活毫无兴趣。”
然后他感觉自己的面颊开始发红。是因为妒忌，还是因为他把他从船坞的冷水中救了出来，又或者是因为他用手帕给他擦嘴角？俄国人猛地咳呛起来。他想起那夜从窃听器里听见那个花花公子的声音时，他浑身血液都涌向了小腹。Illya用了几个晚上才意识到，令他兴奋的不是Victoria Vincigurra的喘息, 不是；但现在说什么都晚了，酒精令他头昏脑涨。
“我要去找个地方吐一会儿，”他拿起酒瓶，嘟囔道。“我得走了。”
他的手刚碰上房门门把，就听见背后传来响动。他扭过头，发现Solo正站在桌旁，手中拿着那瓶巴罗洛干红。
“是瓶好酒，”那人评价说，看向Illya，眼神既不邀请也不疏离。“我一个人喝可惜了。”
克格勃特工感到唇干口燥。自从结识了Napoleon Solo，Illya发现自己的意志力正变得前所未有的不坚定，想象力也变得愈发的，怎么说，没羞没躁。一瓶无害的葡萄酒罢了，火热的小恶魔在他心底教唆道。俄国人鬼使神差地将手从门把上收了回来，局促地向Solo看了一眼。美国人的唇边露出微笑。很好，他用眼神说，然后——似乎是嫌这件时髦的马甲有些太紧，他解开了最上面一颗纽扣。
很好，Illya想。如果不是美国人的提醒，他也险些忘了自己一开始来这里的目的。他并不是纯粹出于恶作剧才打发走了那个女人。
“我正好也有些事想跟你谈谈。” 他说。
Napoleon Solo喜欢漂亮的东西。从某种意义上来说，中情局特工的精神导师不是大盗雷昂那多，而是奥斯卡·王尔德。Illya Kuryakin正坐在他的桌旁，一声不吭地喝闷酒，而他则正用餐巾将地上的玻璃渣捡起来，一面惋惜着被朗姆酒瓶砸坏的路易十六风格书桌。
“我猜你不大习惯收拾残局，嗯？”他头也没回地问Illya。
“我十岁之前就没干过活。”
Solo睁大了眼，然后想起了Illya倒霉的父亲，决定保持沉默。
而他不知道的是，俄国人此刻正注视着他的背影，艰难地酝酿着措辞。Illya没有告诉Solo，上楼之前，他又接到了Oleg的电话。
“一切顺利吗？”那头说。
他回答，是的。
“那个美国人呢？”
“没出什么岔子。”
“你有事在瞒着我。”克格勃特工组长洞若观火。“让我重申一遍，不管那个美国人做了什么，全部都要向我汇报。”
好的，Illya说。他顺手牵羊，偷了一幅画。
“什么时候的事？”
“今天上午。”
“你为什么不当时就告诉我，Kuryakin？”
“我当时赶着去给意大利同志送东西。而且他告诉我中情局默许这种做法，”他又补充道，“他说他偷画只是为了钱。”
“我们能相信美国人吗？”
“不能。”Illya诚实地说。
“我们能排除这背后有什么鬼把戏吗？”
“也不能。”
“从我们的过往经验来看，在一切罪恶的背后，都有一个钢铁般确凿无疑的黑手，”
克格勃头儿打住，等着他接下去。
“那就是美国。”Illya立刻说。
“没错。”Oleg冷漠地赞许道。“把那幅画找出来，我给你一晚上的时间。”
说完，克格勃头儿把电话挂了。
而此刻，Napoleon Solo捡起了最后一块玻璃渣，将它扔进垃圾桶，把手擦干净，然后扫视了一圈房间——一切都井井有条。于是他终于满意地在Illya对面坐了下来。
“那么，”美国人给自己倒了一小杯葡萄酒。“我们来谈谈？”
“你先谈。”
“好的，我先谈。——克格勃管聊天叫什么？”
“清算。”
“好的，”Solo将木塞塞回瓶口。“那我们就来，唔，清算一下，我也想把今天的事彻底了结了。”他啜了一口酒。“首先，我在任务中顺手拿了一幅画——”
“偷。”Illya坚持道。
“然后，你转手就将任务成果送给了意大利游击队。”
“他们是一个有地位的党派。”苏联公民说。“注意你的措辞，牛仔。”
“这意味着什么，Illya同志，”Solo若有所悟。“这意味着，我们两清了。”
“我救了你的命。”
“在那之前，我也救了你的命。”Solo提醒道。“而且冒着生命危险，那是毫无私心的慷慨之举，相反，只要一有机会，你就想置我于死地。”
“‘毫无私心。’”Illya重复道，然后哼了一声。“你今天下午刚告诉我，你是个单纯的利己主义者，你对于别人的死活毫无兴趣。”
见鬼。Napoleon Solo微笑，同时在心底诅咒了一声。俄国人到底是不是真的醉了，他的思路怎么还这么清醒？
“确实如此。”美国人说。
“那么，利己主义者，”Illya拿过酒瓶，给Solo再斟了一点。“解释一下，你为什么要冒着生命危险来救我？”
Solo知道自己能回应。他依旧比俄国人更擅长言辞——至少，英语是他的母语，不是他的。但那不会是完美的，滴水不漏的一句话。美国绅士拿起酒杯，晃了晃，“只是想知道，”他啜了一口。“对于两个本应该是敌人的人来说，”同时斜眼看向Illya。“是否也有这么做的可能。”
他说完了。然而，头一次，Napoleon Solo觉得自己有点心虚。
Napoleon Solo很清楚，如果他的俄国搭档知道他那晚做了什么，他现在就不会安坐在这里，小酌意大利葡萄酒，谈论利己主义。至少会断三根肋骨，肯定的。Illya驾着汽艇命悬一线，而他却待在暖和的卡车里看戏，歌声温柔，身边还有一块三明治，一瓶Riffino的基安蒂陈酿。眼前是一块夜色的银幕，机关枪无声地扫s_h_è 出涟漪，油桶在水面上炸出连串的璀璨烟火，就如一场默片，只是无故事亦无剧场。有那么一瞬间，他仿佛又看见了那些色彩斑斓的海报，黑暗中闪烁不定的光，笨拙地入座的观众，一个男孩独自坐在百老汇剧院的椅子上。